50 Sfumature de CHE?... (Spoiler Warning)

Premessa. 

Io sono vittima del pop. Punto. Lo so e ci convivo.

Se c'è qualcosa, qualunque cosa, che accende l'interesse della massa io devo esserci. Questa devianza socioculturale si acutizza quando si tratta di libri: io, al caso letterario, non so resistere, e già sapendo che finirò con il rimbambirmi leggendo pagine su pagine su pagine come se ne andasse della mia vita mi fiondo in libreria a procurami il libro (o peggio: i libri!!) del momento.

E così è stato per trilogie svedesi, saghe di maghi streghe e gufi, autori/attori/dj/panettieri bresciani, gente viva e gente morta, chiunque riuscisse a far parlare di sè in modo significativo diventava il centro del mio interesse morboso.

Bene, detto ciò, questa volta la mia attenzione da sociopatica si è concentrata su "50 sfumature di grigio" di tal E.L. James.

Sentendo tutte queste opinioni estremamente positive ("ciè, no, ma devi troppo leggerlo, ciè, io non riesco a smettere, ciè, spero troppo ci facciano un film"... ah, te credo!!) di qualunque essere umano di sesso femminile interpellassi in merito al libro mi sono convinta e mi sono procurata l'e-book in questione.

Per proseguire con l'analisi è necessario fare una breve sintesi della trama:

io, ragazza attraente ma con difficoltà ad avere normali rapporti interpersonali con l'altro sesso mi trovo coinvolta in una relazione sadomaso con giovane bellissimo multimiliardario dall'oscuro passato. Punto.

680 pagine di libro, circa, e 680 pagine, circa, di atti sessuali vari descritti con le stesse 40 parole (in ordine sparso).

Una domanda si affaccia nel mio cervello:

MA SIETE TUTTI DEFICIENTI?!

No, non rispondete, la risposta la so già, perchè oltre a essere acida sono pure saccente.

Vediamo un po', donne trentenni + multimiliardario arrogante + 680 pagine di copula feroce = successo assicurato. Semplice, non poteva fallire.

Eddai, era inevitabile, chi non vorrebbe essere legata e fustigata da un bellone palestrato che ti porta a spasso in elicottero, ti dice che sei solo sua, ti regala qualunque cosa tu possa desiderare e ti porta orgoglioso al suo braccio? Ma soprattutto, chi non vorrebbe leggere un quasi porno sentendosi giustificato dal fatto che lo stanno leggendo tutti?

Il nostro retaggio culturale dice che chi si tocca diventa cieco, bene qua ci si tocca tutti insieme quindi non vale.

Cioè, è come se la Folliero nei suoi "bellissimi" di rete 4 invece di presentare qualche cult movie anni 80 dicesse che per la seconda serata è previsto il pluripremiato "cicciolina e il suo stallone", gente sul divano che sgrana gli occhi, si stupisce ma lo guarda, lo guarda perchè lo guardano tutti e se lo guardano tutti allora va bene, non sono io il depravato, siamo tutti, ci potrebbero fare un puntata di "porta a porta" con tanto di plastico esemplificativo, lo guardo e dico che gli è piaciuto, ma non perchè l'ormone mi ha fatto girare le palle degli occhi ma perchè la scenografia, sceneggiatura e fotografia sono fatte molto bene. Lo dicono tutti.

Ma dai, ma chi vogliamo prendere in giro?

"50 sfumature di grigio" fa schifo, è scritto male, non ha una trama, ma come è possibile che un libro non abbia una trama?! Sembra un documentario sulla riproduzione di qualche specie animale che non ha il dono della parola e grugnisce, perchè sì, signori, lui grugnisce un considerevole numero di volte nelle 680 pagine. Suppongo che "grugnito" sia contemplato in un qualunque dizionario dei sinonimi e dei contrari ma evidentemente non esisteva altra parola per rendere altrettanto bene l'eccitazione del momento.

Resta il fatto che la Signora non s'è limitata al grigio, abbiamo anche il nero e il rosso.

Fiduciosa comincerò la seconda parte di questa inutile trilogia perchè non posso farne a meno, perchè voglio vedere dove può arrivare l'inutilità letteraria, anche se dopo Fabio Volo non credo sia possibile raggiungere nuovi picchi. Leggerò sperando che succeda qualcosa, che avvenga anche solo un episodio dove la parola "grugnito" non sia necessaria.

Leggerò, anche perchè gli e-book non si possono bruciare.

Kisses,

Daria.